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十点十七分刚过,陈默推开公司侧门的铁栅栏,走进夜色里。他没走大路,拣了条沿街的窄道。两旁是些老砖房,铺子大多关了门,只剩一两家亮着昏黄的灯。路灯隔得老远,光晕一圈一圈地瘫在地上,人影稀疏。他双手插在裤兜里,步子迈得缓,却稳。只是脖颈有些发僵,眼角的余光总忍不住往身后扫。
昨晚的事还没散——林晚晴轻轻靠过来的那一下,温度似乎还留在肩头。他不愿深想,一想心里就发沉。可现在有更要紧的事攥着他。
他低头瞥了眼腕表:十点二十三。再往前三百米就是公交站,坐两站,走七分钟到家。这条路他闭着眼也能走回去。
车灯是从右手边亮起来的。
起初只是远处一个光点,贴地爬行,和寻常夜车没什么两样。可陈默脚下一顿,眉头无声地蹙紧了——那车速太平了,没有起步的趔趄,也没有临近岔路该有的犹疑。它像一把尺,笔直地、冷硬地朝着人行道边沿切过来。
他没抬头找车牌,也没慌着回头。身子比念头动得更快,右脚往侧里一滑,整个人斜斜地往绿化带方向缩过去。几乎同一瞬,一辆深绿色的三轮货车挨着他刚才站的位置碾了过去,前轮撞上路沿石,“咚”一声闷响,随即急急扭回马路中央,加速逃走。
陈默扶住冬青丛边一棵手腕粗的树,站稳,轻轻吐了口气。
不是意外。方向盘是被人硬掰过来的,轮胎啃上水泥沿时没半点收力的意思——司机根本就没想刹住。这种车,这个钟点,这条路上不该有。更不该开得这样疯。
他低头看了看鞋尖,离那道黑糊糊的橡胶印子不到二十公分。印子歪歪扭扭的,带着股狠劲。他蹲下身,用手指蹭了蹭地面,胎纹又深又糙,是改装过的越野胎。
风从巷子口灌进来,卷着煤炉子没散尽的烟味。陈默直起身,拍了拍裤管上的灰,脸上淡淡的,像只是让了辆冒失的自行车。他继续往前走,步子还是那个步子,只是右手悄悄摸进外套内袋,掏出那个随身的小本子,翻到空白页,用圆珠笔唰唰写了一行:32-7896?
这是他瞟见的车牌尾巴。
报警?他没这打算。报上去,最多算个危险驾驶,挖不出根底,反倒惊了草里的蛇。他知道是谁的人——王振国是倒了,可他的影子还贴着地爬。这些人不搞笔墨官司了,开始动真格的。
走到公交站,车还没来。他背靠广告柱站着,目光落在对面修车铺的卷帘门上。那门上贴满了泛黄的广告,其中一张运输公司的联系号码被划掉一半,底下又用蓝圆珠笔描了个新的。他眯眼,把那串数字默记在心里。
公交车摇晃着进站了。他投了币,往后排靠窗的位置一坐。车上人稀稀拉拉的,几个下夜班的工人仰着头打盹,一个老太太搂着菜篮子,嘴里哼着听不清词的调子。陈默合上本子塞回口袋,闭上眼,像是养神。
到站下车,他没直接往家走,而是拐进了旁边一条老巷。巷底有家通宵的茶摊,老板老周,五十来岁,以前在汽修厂摸爬了二十年,三教九流的司机认识不少。陈默常来这儿坐,喝杯茶,听些不着边际的路况车讯,偶尔帮人修修收音机,日子久了,算是半个熟人。
“哟,今儿这么晚?”老周正擦玻璃杯,抬头见他,手上停了停,“脸色不大对,累着了?”
“走路走急了。”陈默在矮凳上坐下,“刚瞧见辆三轮货车,绿皮,外地牌,开得邪性。”
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